Infancia en los textos

I.-

Hoy voy a publicar un anterior trabajo que gusto. Antes de hacerlo, voy a indicar como preparo un texto que tengo en mente. Para ello selecciono una serie de textos:

- Conversaciones con José "Pepín" Bello, David Castillo y Marc Sardá. Editorial Anagrama, Barcelona, 2007. Sobre el personaje de Felipe Lopez de Uribe.
- Noche y Niebla en el Paris Ocupado, Fernando Castillo.  Fórcola Ediciones, Madrid 2012. Sobre Cesar Gonzalez Ruano, Pedro Urraca y Albert Modiano.
- Trilogía de la Ocupación, Patrick Modiano.
-Las máscaras del héroe, Jose Manuel de Prada. Valdemar, 1996. Sobre Pedro Luis de Galvez.
- El marqués y la esvástica. César González-Ruano y los judíos en el París ocupado, Sala Rose- Garcia Planas, Anagrama 2014. Ver el adelanto del diario El Pais.
-Diario Intimo, Cesar Gonzalez Ruano, Visor Libros, Madrid 2004.
- Present Pasts Patrick Modiano,s (Auto)Biographical Fictions, Dervila Cooke. Editions Rodopi, Amsterdam-New York 1994.
-Vichy´s Afterlife. History and counterhistory in postwar France, Richard J.Golsan, Univesity of Nebraska Press,2000.

II.-

30 de noviembre del 2013

Inocentemente, anteayer estuve en una cena con mis compañeros del Colegio. Digo "inocentemente" por que los espacios que, a partir del presente, nos descubren "lo real" aparecen, sin quererlo, en cualquier momento. La experiencia fue absolutamente inquietante. No por  las personas que asistieron, sino por el mágico sueño al que me trasladaron.

Veía a Pepe, como siempre, perfecto organizador. Colas había aparecido como amable divertimento. Ana habría figurado como una amada introductora. Rodri representaba la juventud - no te sorprendas-. Lande, con su blaiser carolinaherrera, aparentaba  ser triunfador. Bernardi, aparecía, y no se por qué, como perturbador de las banalidades y otras cosas. R. como deseo masculino.Notario, como abrazo. No debería seguir por que todo esta en mi imaginación y no en la realidad.Recuerdo que entre tantas imágenes, tenía conversaciones de presente, los niños, los adolescentes, el ski, Baqueira Beret, un lugar remoto llamado Obanos, otro no identificado más que "por ser castillo que no posada"- no se porque no encontraba a Nuria ni Pote si estaban tan presentes entre los que me hablaban-.

Mala imaginación que confunde:  ¿Bachito cantará canciones de los 60-70 a sus hijas ? ¿ El Rayo apareció o no? ¿Porqué siguen estando tan jovenes mis antiguas compañeras y afortunadamente no necesitan ninguna operación para seguir siendo esas niñas que, a mi, ni caso me hacían? ¿ Porque nosotros seguimos siendo tan infantiles y pretenciosos o tan silenciosos y tímidos como siempre? yo...seguiré imaginando.

Si, volvió la Diosa Blanca al encuentro:

"Todo en su sitio: el poema, allí,

como le corresponde, calla.

Pero si un tema aparece de pronto,

llama en el cristal con los nudillos

y a lo lejos, respuesta a su llamada,

suena un alarido, gemidos

y susurros, y la imagen

de unos brazos que se alzan en cruz..."

De pronto apareció la razón del retorno absoluto al pasado. El chalet de la Moraleja de los años 70, afortunadamente rodeado del frio y niebla de un Madrid atemporal. La casa llena de humo de cualquier fiesta de los 80. Los discos horripilantes de los 90. Todo  nos imponía un ejercicio absoluto de nostalgia. Tan perversa nostalgia como pretendían nuestros rostros.  El mio cansado pero, en algunos momentos de la noche profundamente emocionado por este nuevo regreso a la "arcadia" infantil.: "sin orden ni concierto iban poniéndose en la fila, largos, breves y nítidos o borrosos, y cuando me di cuenta, hallé-me ante mi infancia, entre un mundillo de ... ambientes que creía muertos... pero que, sin embargo vivían una extraña vida intensa y delicada a la vez..."; los olores de la pequeña capilla, el Setra de Bienvenido, el pinar de enfrente en Otoño, de sabores, el del primer beso en el autobús, la tiza, el odiado hígado de los viernes; de recuerdos, los pantalones blancos con raya azul, el chándal feo, zopas, zopas, zopas.....

Mi  reino de nunca jamas donde siempre vuelvo.

Gracias a L.M. (Perdida Arcadia) y a A.A (Poema sin héroe), porque sin ellos y otros no sorprendería a algunos y haría sonreír a otros. Gracias a ti Patricia, no sabes lo que necesito que juegues con el niño quino ("mua") desde la mañana

4 de diciembre de 2013

Dice - remarco, dice-  Carlos Boyero hoy en su crónica "Estraña, también hermosa": ...crees ver poesía donde solo hay pretensiones y trampas, ... después de haber sufrido cuantioso tedio confundes algo atractivo a secas con una obra de arte". No, no creo que el pasado fin de semana fuera realmente aburrido, pero sonrió cuando recibo vuestros mensajes.  Ay, mi texto de la semana anterior tenía trampa. Es cierto que venía explicita-mente indicada la utilización de textos de otros que me habían "iluminado" - cómo hacen los alumnos cuando tienen una chuleta- lo que era propiamente mio. Así lo "bueno" son  los dos textos entrecomillados de Luis de Santamarina y Anna Ajmatova. 

El primero tiene mucha trampa, ya que su "Perdida Arcadia" es para mi, no sólo un libro "fetiche", sino el texto de retorno a la infancia: allí, de una forma automática, le van surgiendo al poeta cada una de las imágenes. Os puse de él unas primeras líneas que, cuando las leo en su integridad,  siempre me hacen llorar. Fetiche ya que, en él, el poeta hace un retorno a su infancia sin concesiones al lector. Su vuelta recupera nombres, lugares y situaciones que, de seguro, sólo pocos han vivido junto a él. De ahí que sea una absoluta rareza de nuestra literatura. Cuando hice el texto, pensé recuperar inmediatamente olores, sabores y sonidos de la infancia. Estos últimos deberé incorporarlos. 

El segundo es "Poema sin heroe"; gracias a mi pasión bibliófila hace unos meses tuve en mis manos el libro "Prosas" de Anna Ajmatova y pude pararme en una serie de artículos que explicaban cómo hizo uno de los más desgarradores poemas de mitad de siglo pasado - tardo 20 años-; especialmente un capítulo titulado Prosa sobre Poema, pag. 417. Allí, aparece "la ciudad", en medio de la barbarie del poder soviético y la guerra mundial, y  todo un  mundo del pasado - mundo para mi fascinante de todos los miembros de lo que se ha considerado "edad de plata de las letras rusas"- cuyo posfacio de la primera parte es el que puse en el texto. Ajmatova es para mi, por encima de otras poetas, la representación misma de la Diosa Blanca("los poemas viene a todas horas, como siempre, los alejo de mí, hasta que escucho un verso que suena a verdad"). Cuando estuve en San Peterburgo- junto a mi lazarillo-, junto a las letanías de las fieles en la Catedral de Kajan - recuperada para la vida después de ser horrible museo de las (no) religiones-, estuve también rezando en los jardines del Palacio Sheremetev al lado de la estatua a Anna Ajmatova. Para los que crean que hay que visitar la ciudad  que no se lleven una desilusión, la ciudad -como ideación de diversos zares- está muerta. Van a acudir a un cementerio, eso si, lleno de vivos. De este texto me viene la idea de la "diosa blanca", la inspiración como recuerdo.

Ese lazarillo tiene nombre, lleva al ciego (y autista) que escribe, a él alimenta con ciudades, y con tierras que poblaron sus lecturas. Patricia, tu nombre me sabe y huele todos los días.